Numa cultura em que os livros deixam de ter o papel importante que desde há muito sempre tiveram, a Poesia é talvez o maior alvo para a indiferença.

Porquê?
Sinceramente não é bem isso que interessa neste tópico.
O que interessa são aqueles que nos deixaram, deixam e deixarão sempre com prosas escritas, e pensamentos em verso. E é neste tópico que vos peço para deixarem os poemas e poetas que mais vos tocam, sejam eles de que nacionalidade forem (desde que os respectivos estejam traduzidos em português - exclusivamente).

Lembrei-me de um poeta talvez por vós desconhecido, a quem sempre tive respeito. Tem por nome Henrique Segurado.


Foi com as obras "Bichos" e "Ressentimentos de um Ocidental" que Henrique Segurado mais se destacou, uma vez que neles expressou a sua visão sobre o regime ditatorial que Portugal viveu até 74, incluindo vários aspectos da nossa sociedade de então.
Para os interessados, até hoje, Henrique Segurado envia colaborações para jornais como "O Século", "Diário de Lisboa", "República" e "Letras e Artes". Foi ainda incluído na Antologia da Poesia Portuguesa do Após-Guerra.

Deixo um dos poemas deste senhor, do qual gosto bastante:

A Vida e Morte dos Bichos

A nossa voz não se eleva,
Vem no eco tão sumida...
Parece um vento de seca,
Deixando a terra dorida.

Na garganta temos curtas
Que tu, silêncio, nos lavras,
E a falta, cruel, de chuvas
Vai-nos secando as palavras.

Sitiados pela sede
Até os sonhos secamos.
O nosso corpo nem metade
A sombra que projectamos!

Ficamos crucificados
Nos ponteiros do momento,
Como relógios parados
Para enganarem o tempo.

A vida quase sem querer
Pôs os dedos nos gatilhos...
Só a morte nos quer
Como só se quer aos filhos!

Excelente poema esse, desconhecia...mas gostei da sua pontuação que faz com que o poema seja lido de forma lenta, profunda e sentida!!!

Deixo aqui um poema que me toca profundamente, do senhor Al Berto. Fez há poucos dias atrás 10 anos da sua morte!


Recado

ouve-me
que o dia te seja limpo e
a cada esquina de luz possas recolher
alimento suficiente para a tua morte

vai até onde ninguém te possa falar
ou reconhecer - vai por esse campo
de crateras extintas - vai por essa porta
de água tão vasta quanto a noite

deixa a árvore das cassiopeias cobrir-te
e as loucas aveias que o ácido enferrujou
erguerem-se na vertigem do voo - deixa
que o outono traga os pássaros e as abelhas
para pernoitarem na doçura
do teu breve coração - ouve-me

que o dia te seja limpo
e para lá da pele constrói o arco de sal
a morada eterna - o mar por onde fugirá
o etéreo visitante desta noite

não esqueças o navio carregado de lumes
de desejos em poeira - não esqueças o ouro
o marfim - os sessenta comprimidos letais
ao pequeno-almoço

Ui!!! Foste abrir a caixa de pandora, minha amiga!!!

Tenho e sempre tive paixão pela poesia!... é a arte maior da literatura, na sua capacidade de dizer tanto em tão pouco e de sugerir ainda mais do que aquilo que diz!
São tantas e tantas as refrências, as paixões! .... aliás, vou-as semeando sempre por aí, já nem sei o que já coloquei. Assim de repente, Torga. IMENSO!!!!


Dies Irae

Apetece cantar, mas ninguém canta.
Apetece chorar, mas ninguém chora.
Um fantasma levanta
A mão do medo sobre a nossa hora.

Apetece gritar, mas ninguém grita.
Apetece fugir, mas ninguém foge.
Um fantasma limita
Todo o futuro a este dia de hoje.

Apetece morrer, mas ninguém morre.
Apetece matar, mas ninguém mata.
Um fantasma percorre
Os motins onde a alma se arrebata.

Oh! maldição do tempo em que vivemos,
Sepultura de grades cinzeladas,
Que deixam ver a vida que não temos
E as angústias paradas!


ABSOLUTAMENTE SUPERIOR, o "Desfecho"

Não tenho mais palavras.
Gastei-as a negar-te...
(Só a negar-te eu pude combater
O terror de te ver
Em toda a parte.)

Fosse qual fosse o chão da caminhada,
Era certa a meu lado
A divina presença impertinente
Do teu vulto calado
E paciente...

E lutei, como luta um solitário
Quando alguém lhe perturba a solidão.
Fechado num ouriço de recusas,
Soltei a voz, arma que tu não usas,
Sempre silencioso na agressão.

Mas o tempo moeu na sua mó
O joio amargo do que te dizia...
Agora somos dois obstinados, mudos e malogrados,
Que apenas vão a par na teimosia.


Voltarei.

TORGA é um dos GRANDES

Volta, sim

Seguindo a onda do senhor Torga e porque este ano seria o centenário do mesmo, junto aqui à excelente escolha da excelentíssima Aetheria, um poema que me toca muito!


Súplica

Agora que o silêncio é um mar sem ondas,
E que nele posso navegar sem rumo,
Não respondas
Às urgentes perguntas
Que te fiz.
Deixa-me ser feliz
Assim,
Já tão longe de ti como de mim.

Perde-se a vida a desejá-la tanto.
Só soubemos sofrer, enquanto
O nosso amor
Durou.
Mas o tempo passou,
Há calmaria...
Não perturbes a paz que me foi dada.
Ouvir de novo a tua voz seria
Matar a sede com água salgada.

Adoro Torga... e esse poema é dos meus favoritos Noghtspirit


O que há em mim é sobretudo cansaço - Álvaro de campos


O que há em mim é sobretudo cansaço —
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.
A sutileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto em alguém,
Essas coisas todas —
Essas e o que falta nelas eternamente —;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada —
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...

E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço,
Íssimno, íssimo, íssimo,
Cansaço...


adoro este poema.. a segunda estrofe então...

Nem sequer vou entrar ainda em Pessoa...

Ainda Torga, porque como o Nighspirit tão bem lembrou é o seu centenário, e por que é um GIGANTE da literatura MUNDIAL.
Ainda na linha do seu conflito com o divino, um dos seus temas de eleição e que eu tanto parecio...

Livro de Horas

Aqui diante de mim,
Eu, pecador, me confesso
De ser assim como sou.
Me confesso o bom e o mau
Que vão ao leme da nau
Nesta deriva em que vou.

Me confesso
Possesso
Das virtudes teologais,
Que são três,

E dos pecados mortais,
Que são sete,
Quando a terra não repete
Que são mais.

Me confesso
O dono das minhas horas
O dos facadas cegas e raivosas,
E o das ternuras lúcidas e mansas.

E de ser de qualquer modo
Andanças
Do mesmo todo.

Me confesso de ser charco
E luar de charco, à mistura.
De ser a corda do arco
Que atira setas acima
E abaixo da minha altura.

Me confesso de ser tudo
Que possa nascer em mim.
De ter raízes no chão
Desta minha condição.
Me confesso de Abel e de Caim.

Me confesso de ser Homem.
De ser um anjo caído
Do tal céu que Deus governa;
De ser um monstro saído
Do buraco mais fundo da caverna.

Me confesso de ser eu.
Eu, tal e qual como vim
Para dizer que sou eu
Aqui, diante de mim!


É um gigante, meus amigos, um gigante!

Txiii o grandioso "Livro de Horas"...excelente Aetheria, excelente!! Um gigante sem dúvida!!

É lindo não é Brisa?
Tem um "tom" interessante tem...

Descida aos Infernos

"Desço aos infernos, a descer em mim.
Mas agora o meu canto não perfura
O coração da morte,
À procura
Da sombra
Dum amor perdido.
Agora
É o repetido
Aceno
Do próprio abismo
Que me seduz.
É ele, embriaguez nocturna da vontade,
Que me obriga a sair da claridade
E a caminhar sem luz.

Ergo a voz e mergulho
Dentro do poço,
Neste moço
Heroísmo
Dos poetas,
Que enfrentam confiantes
O interdito
Guardado por gigantes,
Cães vigilantes
Aos portões do mito.

E entro finalmente
No reino tenebroso
Das minhas trevas.
Quebra-se a lira,
Cessa a melodia;
E um medo triste, de vergonha e assombro,
Gela-me o sangue, rio sem nascente,
Onde o céu, lá do alto, se reflecte,
Inútil como a paz que me promete."

(Miguel Torga)

Só um pequeno comentário em relação ao tema que levantaste no inicio...
Hoje em dia até a própria musica, que antes era baseada em poesia, deixou de lhe dar atenção.