Pois... O conforto do quarto desarrumado, o conforto do computador desorganizado... Nada que um pequeno passinho inseguro logo seguido de muitos mais não curem. E queixo orgulhosamente levantado!

olha q ainda te arriscas a ter-me aí no teu quintal
*foge*

*canta Bauhaus*

I dare
I dare
I dare- you- you

Há,
Dentro de Ti,
Uma árvore
Vermelha
Que cresce.
Estende-se pelo ventre...
...E navega
Até às raizes
Do (teu) Abismo!

Há,
Dentro do sangue,
Um novo Amor
E dentro do amor,
Um ardor sem nome.
Começa no peito...
Estende-se pela alma
E não acaba,
Nunca pode acabar...

(M.)

"Chuveiro"

Gostava que a àgua do meu chuveiro
me lavasse do meu corpo,

Que me purgasse da minha carne,

por fim

Eu,

Por fim

infinito,

Livre
como os ventos frios que
sopram de norte,

São as ideias que me constroem.

by João Padinha

arrotámos,
declinámos,
e recuperámos,
o que se perdeu,
à luz de pirilampos,....

anoiteceu,
gotas de vinho,
desiludiram,
o que esperámos,
do atavio,
da bonomia,
de ter,
a desdita,...

amálgama,
de aguadilha iluminada,
passado ácido,
limão na ferida,
que arde,
a arder,
e quando fere,
sara,
restabelece,...

desdisse-te,
e esperei retorno,...

bati-te,
a estalo,
e com mão de forno,....

saí luzidio,
com os astros,

mas restou,
de mim profundo,
um canto,
assomado ao vento,
com o restolho,
a arder,
e a alma,
seca palha,
de vida desflorada....

É sempre bom vêr novos textos por aqui.

Parabéns

"Fim"

Fim,

Estou tão morto
como as palavras que
escrevo,

Apaixonado pelo
fim das coisas

e pela verdade
que o fim traz,

Não hà coisa
mais sincera
que a dor

vestida
de transparente
negro,

a dor aguça-me
os sentidos

E mostra quem

realmente
sou,

Amiga dor,

como anseio

o

Fim.



João Padinha

pessoas que amam pessoas,
são as pessoas menos azuladas,
tomam banho, despem piloros,
têm hérnias quando comem tremoços,
e o mundo gira,
sem perdões incongruentes,
porque nem se importa,....

pessoas que desprezam pessoas,
choram com o fado mais brejeiro,
porque se importam,
querem convergências,
pulam com meninos simpáticos,
e depois,
assinam um cheque,
em moeda maldita,
para abater rebentos,....

pessoas que amam pessoas,
são bolas de naprons tricotados,
a balouçar nas patinhas de um gato,
para um fim que pede reflexão,
porque o mundo está pintado a lápis de cera...

Não me apetece escrever
Não tenho nada para dizer
Mas tanto para sentir.
Estou triste e há algo que doi
E pegar na caneta é um acto inutil
De acalmar este momento.
Podia descrever a paisagem veloz
Da janela vespertina do comboio
Mas não...
Hoje tudo é cinzento
Mesmo o que não é cinzento.
Hoje estou cego
E não tenho nada para dizer
Nem a mim, nem a ninguém.
Não me apetece escrever!

A quem conseguir captar a essência do que é ser feliz, e vendê-la como patente registada,.....alvíssaras. Diz quem o tentou, que a dificuldade está sempre no processo de selecção de odores. A brevidade de uma experiência, de um momento, de um cenário idílico, torna quase impossível reunir tudo num único composto.
Admite-se, quase 10 mil anos depois de o ser humano se ter levantado para começar a caminhar, que já houve quem chegasse perto. Mas a fugaz capacidade de compromisso do homem, torna esse desígnio quase impossível. Quem vive muitos anos com a felicidade de chegar à recta final da existência, com a ilusão de que está apto a compreender o motivo pelo qual não se matou logo depois de nascer, pode sem problemas assumir-se como um ser humano realizado. Assentar arraiais num planeta fétido, e poder viver consciente de que nada se deve a ninguém, é bom. Deve aliás ser o prazer supremo da existência humana.
No mapa genético do homem que, neste momento, está a ser baleado numa favela do Rio de Janeiro, por simplesmente estar no sítio errado, no momento impróprio, deveríamos todos encontrar um espelho. O reflexo das virtudes dos que almejam o sucesso ao virar da esquina, e dos defeitos da irredutível aldeia de gauleses que morreu à espera do colapso do universo.
É confuso, quase até sinistro, raciocinar sobre algo que, provavelmente, é o mais insondável dos mistérios da criação. A falta de pureza da condição do Homo ‘Sapiens’, torna o conceito de felicidade mutável, mutante e, no limite, perigoso até de abordar. Queima sentir o bem-estar interior, o ‘Nirvana’ dos momentos de perfeição. Mas também deve doer a quem luta por os conseguir captar e, em permanência, falha esse desígnio.
A bíblia diz que, no princípio, era o verbo. Eu cá sinto que antes do verbo, já provavelmente andavam no ar uns espermatozóides que, ao encontrarem o óvulo do conhecimento, se juntaram para produzir a mais tortuosa das criações. A mente humana.