Este tópico destina-se a partilhar crónicas e devaneios de vários conteúdos, pessoais, ou de outros escritores.

Deixo a minha última crónica:


«CRÓNICA 2007»

2007 acabou.
Bom ou mau ano?
Depende da perspectiva.

Em 2007 a situação no Iraque e Afeganistão aumentou-nos o ódio aos EUA.
Felizmente, o ódio aos EUA aumentaria mesmo que, entretanto, Bagdade se confundisse com o Mónaco.

Em 2007 a comoção a pretexto de uma menina inglesa, transformou cada cidadão num potencial abusador de crianças.
Ainda bem que continuo a lutar por um cargo na Assistência Social, senão seria um desses cidadãos.

Em 2007 Cristiano Ronaldo impôs-se como o embaixador simbólico de Portugal na Inglaterra.
Felizmente, quando vou às compras em Lancaster perguntam-me sempre se sou poláca, ou grega.

Em 2007 um grupo de activistas invadiu, e destruiu, uma plantação de milho, mostrando os perigos dos alimentos transgénicos.
Ora, ainda bem que os métodos e discurso dos activistas mostraram que há perigos bem mais graves.

Em 2007 o nosso Governo aprovou a lei do processo penal, que reduz (para não dizer que erradica) a prisão preventiva.
Felizmente que estou a viver fora do meu próprio país (que amo), onde durante as minhas férias de um "mata-saudades" não escapo ao pequeno Brasil que tão bem incentivamos, dia-a-dia.

E isto, não é pessimismo, caros leitores!
É, sim, optimismo retroactivo.
Liliana Alves

Em finais de 2007, quem pega nas rédeas da quadriga portuguesa está na casa dos 50 anos. Apeteceu-me dissertar sobre quem já chegou à meia idade, e tem hoje de acordar todos os dias com preocupações de governação. No final dos anos 60, quando o mundo se decidia entre dar a vitória à ideologia do amor, ou abraçar o ‘american way’ conservador de Dickie Nixon, os ‘putos’ que hoje andam de BMW comprados por atacado, eram simples pirralhos. A televisão dava-lhes o ‘Franjinhas’, e o futebol resumia-se a versões infladas do Benfica-Sporting. Nas escolas, as figuras do senhor professor doutor, e do senhor almirante líder da república, abençoavam os meninos, olhando de alto para salas amplas mas cinzentas. Chegou Abril, e os meninos despiram a pele dos filhos de Salazar, e vestiram o destino de reconstruir uma nação. Descolonizar, desenvolver, e democratizar, foram desígnios abraçados, acarinhados. Mas,....a ditadura do mas sempre a mandar na genética Lusa. O Outono de 1975 chegou, e outros ventos começaram a moldar o presente dos nossos actuais preparadores do futuro. Com a adolescência vieram as febres europeias. Na Suécia cantava a dupla Agneta e Frida, que o mundo aprendeu a conhecer como ABBA, e em Portugal o senhor das bochechas mandava os jovens pensar em grande. A gaveta, o tal interminável compartimento para onde foi deitado o socialismo do Barreirinhas e do General Maluco, começou a fechar-se, e outra abriu-se em seu lugar. Agora interessava apanhar o pelotão da frente. A CEE do eixo Paris, Londres e Bona, ganhou laivos de ‘role-model’ no país de Camões. A idade adulta dos governantes do século XXI chegou com uma troca alucinante de ‘Jotas’. Nada de vermelho, tudo de rosa, e cada vez mais de laranja. Nas rádios já arranhava o novo rock português, e o José Cid não nos deixou ficar mal na Eurovisão. Portugal ganhou até um mártir. Em Camarate, o primeiro-ministro que prometeu mudar Portugal perecia, num mar de chamas, e com ele foram a enterrar as esperanças de que o rectângulo que um dia foi de Viriato, poderia no futuro vir a ser um laboratório de ensaio de práticas liberais. Virou-se ao centro. O homem das bochechas voltou, e abriu caminho para o paraíso. Um simples algarvio, que um dia resolveu ir à Figueira da Foz testar o carro novo, saiu de lá líder do partido do futuro. Os últimos 15 anos do século XX, em Portugal, foram de arranque imparável. Ninguém nos segurava. E já ninguém conseguia segurar os ‘trintões’. Vieram os primeiros lugares de responsabilidade, as primeiras concessões aos amigos, os primeiros condomínios fechados comprados a pronto pagamento. Os anos passam, os vícios entranham-se, e hoje os meninos rabinos do ‘flower power’ dominam tudo. Finalmente, 40 anos depois, a canção do Zeca assenta que nem uma luva à realidade ‘tuga’. “Eles comem tudo, eles comem tudo, e não deixam nada”.

P.S.: Crónica escrita em finais de 2007

É pena não haver um bonequito para expressar "aplausos".

Ponho-o cá eu. Também gostei.

- Da outra vez ouvi a D.Margarida a falar com o filho.

- Sim, e então?

- Não sei... foi-me desagradável de ouvir tanta frieza.

- Conta! O que ouviste?




Olha, Rui, eu já te tinha dito para não saíres de casa sem arrumar o teu quarto. Mas tu fazes-te de surdo para me enervar!
Cheguei à cozinha, e estava tudo em pantanas! Parecia a cozinha de um restaurante chinês! Tenho sempre de arrumar o que tu desarrumas; limpar a tua merda; lavar a tua roupa...
Sou tua mãe! Não sou tua criada.
Vivo 12 horas do meu dia fechada naquele maldito escritório, a levar com o trabalho que os senhores engenheiros é que deviam fazer. Mas não... São doutores, então andam ali a passear o fato.
É isso que eles são! Um fato e gravata! Não há mais nada lá dentro. Impressionante...
Chego a casa estafada, e tu não estás em casa, para variar. Sempre na rua!
Ainda tenho de ir ao congelador, tirar alguma coisa para o jantar, quando tu podias perfeitamente tê-lo feito, sem ser preciso pedir-te.
Entras porta a dentro, já eu estou à mesa, nem "boa noite", nem "vai à merda".
Comes, levantas-te, e vais para o café.
A tua vida são os teus amigos. Porque não vais morar com eles, então? Se são assim tão importantes, com certeza estavas melhor com eles!
Chegas a casa tarde e a más horas; deixas uma pessoa preocupada, aflita, sem saber por onde andas, e nem dás uma satisfação.
Afinal eu sou o quê? Tua escrava? Sou tua mãe! Carreguei-te aqui dentro 9 meses, criei-te, dei-te tudo, e acho que mereço um pouco mais de respeito e consideração!
Mas não... Sou velha, não sirvo para nada. Mas quando precisas, já sabes vir cá chorar no meu colo, não é, Rui?
E agora é isto. Nem choras, nem gritas, nem gemes sequer.
Fizeste o que sempre quiseste, e está aqui o resultado. Por isso não me culpes!
Nunca me culpes por isto Rui!!!

Porque mesmo sabendo que não tenho a culpa, vou sentir-me culpada até à hora da minha morte!

Odeio-te!




- E depois? Que fez a D.Margarida?

- Nada... Acabou de limpar a campa, e foi-se embora.

- Coitada...perder assim alguém não é fácil...

- Pois. Ouvi dizer que foi depois do Portugal-Grécia. Já estavam todos com os copos, e pegaram no carro...





( http://quiasmos.deviantart.com/art/escutas-86834972 )

Ouch.

Muito bom.

Obrigada por me lerem

«

Enoja-me conceber um poeta que nunca fodeu na vida.
Isto pois quando leio certos, novos poetas, não existe esperma nenhum lá dentro. São apenas palavras que correm nas estradas do cérebro. Pensa-se demais para escrever. E a literatura faz-se com palavras em liberdade, sabes?


Foda-se, e que sabes tu, afinal?!


(sei que,)
Hoje, os novos escritores escrevem entre a quarta e a quinta-feira, para que na sexta sejam publicados algures, e no sábado tenham um êxito extraordinário.


Sim, e?... Tu não fazes o mesmo, queres ver...


(talvez, mas,)
Prefiro escrever.
No fundo é estruturar a loucura que cá trago. E tem graça, sabes? Porque quando se estrutura a loucura, logo a seguir vem aquela depressão subjacente...


...


(ah, deixa lá...)
Eu gosto.

»




Graças a: A.L.Antunes